Derechos Reservados by G. Fogel

viernes, 13 de marzo de 2009

Una campana sin badajo


El Paraiso.
Adán bosteza, estira los brazos y se levanta. Busca en el piso el rastro de un pantalón que recuerda haber llevado puesto alguna vez. Indaga su cara en el espejo, se enjuaga los dientes y se acomoda como puede un remolino rubio, única evidencia de un pasado más rebelde.
Al caminar, el brillante sonido de las llaves que cuelgan de su cinto pone en alerta al resto de la familia; el perro para las orejas, los niños apuran el último sorbo de leche y el gato desaparece entre las ruedas del auto. A pocos metros del lugar, recio y orgulloso, el viejo portón reconoce los pasos del amo y endereza la espalda. Con dignidad, alinea los tornillos que sostienen su camisa de fino lapacho, noventa y seis en total, cada uno de ellos elegidos de un metal noble, para que la cercanía del mar no los oxide y todos de dos pulgadas y media, rosca fina y cabeza redonda, para atravesar de lado a lado las gruesas tablas y otorgarle una idea de solidez económica y moral, prolijamente cepillada y lustrada a mano.
Por eso hay que decirlo, reconocer que al verlo así, suspendido en el aire, abrazado a las columnas de ladrillo visto que soportan el cielo, el viejo portón separa lo que es propio de lo ajeno. Lo seguro de lo inhóspito.
Lo real de lo imaginario.

El hogar, de la calle.

Abajo, en el parque, un par de palomas recorren con tranquilidad el césped recién cortado.

Adán se acomoda el pelo y sube al auto.
Como es costumbre de todas las mañanas, luego de unos momentos de reflexión, el motor enciende y entre humos y carraspeos restaura en el garaje un microclima de confianza. Los niños tiran las mochilas al asiento trasero y el gato ahuyenta las palomas que vuelan asustadas un par de metros, no más lejos, huyendo de un peligro que saben irrisorio.
Eva también participa, limpia el parabrisas trasero echada sobre el baúl, con un balde de agua entre los pechos y las manos heladas y repletas de besos que distribuye equitativamente sobre el vidrio empañado. La ventanilla del conductor se cierra y Adán enciende la radio, ajusta el espejo retrovisor, pone reversa y conduce a la pequeña comitiva hacia el mundo exterior sin siquiera dejarle un beso de propina.
El auto es pequeño y blanco y permanece a la vista durante veinte metros, luego desaparece entre la niebla, el trabajo, el jardín de infantes, la casa de los abuelos….
Los helados, la plaza, el cine…
Los cumpleaños, la secundaria, los amigos…
Las cenas de noche buena…
Las montañas.
Los girasoles.
La lluvia.

Los cementerios.
La luna.

Parada en la vereda, Eva se enjuaga el rostro, se quita el barro de los zapatos, acaricia al perro negro que husmea una lata de atún vacía y entra a la casa, con cuidado de no ensuciar demasiado el piso limpio. Cierra el portón, se sienta junto a la ventana y observa las vincas variegattas crecer en el jardín.

Al frente de la casa, sobre la entrada principal, inútil y prolijamente amurado a la pared de rojos ladrillos vistos, un ángel de bronce sostiene inútilmente , como si de una flamígera espada se tratase, una oxidada campana sin badajo.

19 comentarios:

cacho de pan dijo...

novedades a puñados, como los molinos en tierras de Castilla...o en las de Holanda, que también los tiene.

gracias por el cuento, como siempre.

Fogel dijo...

Gracias por interactuar, Dante, que así se está más cerca unos de otros.

Idea dijo...

El arte de escribir un micro-relato es como cualquier arte, un talento infrecuente. Abundan en los blog textos que quieren serlo y no lo logran, pero a veces por obra del azar uno los encuentra y se deslumbra. “Una campana sin badajo” es muy bueno. Una fotografía en movimiento. Te felicito.

Margot dijo...

Nunca fue un buen invento aquello del Paraíso. Ya ves, una Eva, que se queda sin besos y sin badajo...

La próxima, Lilith, vale? sí? jeje

Un beso, Fogel.

(Veo es que es fácil dejarse llevar por tus cuentos)

Fogel dijo...

Gracias Idea,unas caricias al ego nunca estan de más.

Fogel dijo...

Margot, Lilith, Eva...no importa como se llame, "la mujer es el futuro del hombre", me gustó escuchar decir por ahí, creo que en una peli koreana. "La mujer es el futuro del hombre"...¿y nosotros los hombres, el futuro de qué seremos?

Gracias por tu visita

Walter L. Doti dijo...

¿Vió el capítulo de Los Simpsons ese donde Marge se compra un timbre que suena incesantemente?


Hermoso y triste relato.

Fogel dijo...

Si Walter, lo vi, y es verdad, no sé se sea hermoso, pero es triste.

Un abrazo y gracias por pasar, yo le debo una visita, pero más comercial la mia: me estoy quedando sin nada para leer!!

semifusa dijo...

Se me queda, tras leerte, el regusto de lo triste y hermoso a la vez...
Qué bien contado y transmitido, Fogel...
Me parece que haber dado contigo en la red ha sido un muy buen descubrimiento.

Gracias y un beso. :)

Fogel dijo...

Gracias Semifusa, un gusto que pases a saludar y sin quererlo tu, a traerme gratos recuerdos, los de una muy muy pequeña cachorrita de labradora negra, que de tan pequeña, no llegaba a "Negra"...

Un abrazo

Eduardo Galván dijo...

MA-RA-VI-LLO-SO

Fogel dijo...

Eduardo, un abrazo enorme para ti y gracias mil por pasar y opinar, aunque exageres un poco...

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